Panegírico/a

A Eugenia, por febrero

2008-02-06T11:14:00.000+01:00

Este es un pequeño homenaje a una persona muy querida que ahora anda por tierras lejanas... Y es homenaje, porque no tiene precio haberse levantado el sábado 2 por la mañana con esa sensación de alegría enorme, de las que acompañan a las buenas celebraciones. Y es que la celebración del viernes conmemoraba otra, del año pasado, MUY ESPECIAL... ;-)

Para tí, Euge, guapa!

(Estaba pensado para que lo leyeras el domingo, pero por causas ajenas a la organización...ejem... llega un poquillo tarde. :-> Anyway, ahí va)

A Eugenia, por febrero

Partes hacia lo ignoto
con la cabeza alta
valiente
creo reconocer en tí
esa inquietud con
miedillo mezclada
que precede a la aventura
la intensidad del momento
de buscar otro cielo
bajo tu mismo sol.
Partes, y desde ayer
nos vamos todos contigo
los detalles, los momentos
las risas, las cañas,
las charlas en la mañana
los bailes al anochecer
Que te acoja el Nuevo Mundo
como lo hicimos nosotros
que ocupemos alguna que otra
de tus horas muertas
y alguna que otra calidez
de tu corazón
Marcha, marcha, valiente
con confianza, con alegría,
con tu optimismo y tu
buen humor
Que sepa por fin el Caribe
que aún no conoce, del mundo
Lo mejor…

La Luna y Orión

2007-10-30T07:04:00.000+01:00

Es una fría mañana de otoño. Aún no ha amanecido, pero la luna se encarga estos días de despertarme. Es como si la luminaria hubiera decidido tener por balcón mi ventana y así, me observa risueña, mientras los álamos se mecen al viento y la quietud es aún la reina sobre el cielo oscuro.

Hoy es un día importante, quién sabe si tal vez difícil, y por eso ha sido una inesperada sorpresa despertarme con Orión sobre mi lecho, con Rigel y Beltelgeuse como guardias lejanos custodiando mi ventana, con Bellatrix, que es mi estrella y con Sirio, mi favorita desde la niñez, titilando brillante frente a mis ojos.

Vale oro el privilegio de que el mismísimo cazador, el luchador del cielo, se de una vuelta por tu ventana para comenzar un día en el que necesitas un poquito de fuerza y una inmensa paz. Paz enorme de este cielo de finales de octubre, con su collar de perlas blanco al amanecer, que anuncia la llegada del invierno, y cuyos baños de luna han sido, sin duda, terapéuticos. Excelentes presagios para un día de diagnóstico. Gracias por este regalo.

"Above him the sky was breaking up,

by morning it would be freezing hard;

and suddenly Orion swung out of the

drifting cloud into a great lake of clear..."

Rosemary Sutcliff

El cuarto

2007-09-19T09:49:00.000+02:00

A J.M.F.C., el hombre de las mil caras...y el que, probablemente, marcó una época

Entró por una pequeña puerta pintada de rojo, con el picaporte metálico. El cuarto estaba lleno de luz, la luz natural de la mañana en un día, ya casi de verano, calinoso, con la promesa de un calor que se anticipaba sofocante para las horas del mediodía. Pero aún no: aún estaba fresca la mañana.

Tras una gran mesa elíptica se apilaban cajas y más cajas de cartón, repletas de piezas ignotas, ¡quién sabe si de valor auténtico! Aunque probablemente sólo guardaran tesoros para los entendidos, que podrían pasar sin notarlo media vida tal vez, escudriñando sus interiores, y sacando a la luz maravilla tras maravilla para sus estudiosos ojos.

El cuarto tenía fama de tétrico, y hasta de poseer una cierta atmósfera hostil. Las paredes, repletas de libros, enseguida atrajeron su atención. Allí, tal vez cogiendo polvo y sin que nadie los aprovechara, reposaban los conocimientos de una, quizá dos generaciones enteras. Desdicha…

Y sin embargo era el reposo un descanso tranquilo, como el de aquél que se jubila ya cumplido su cometido laboral, y luego talmente descansa, satisfecho de sus logros y disfrutando al fin de la mera contemplación tras años enteros de azares, sobresaltos, escaladas a las crestas de imposibles olas seguidas de repentinas inmersiones en la espuma y el remolino del ancho mar…

Sí, allí debía de permanecer aún aquel espíritu un día loco, orgulloso y un tanto tiránico, y después, al correr del tiempo, ya suavizado y hasta en ocasiones afable, pues la vejez es posible que nos lime, como a los cantos del lecho de un río, hasta que quedamos tersos, redondos, más cerca de esa perfección que se asocia con el círculo, donde nada se puede decir que empieza ni acaba…

Ese espíritu impregnaba, pues, las paredes del cuarto, donde dos compañeras de los libros colgaban plácidas, recibiendo la tenue y fresca luz matinal sobre ellas. Dos fotos inmensas: una, de un volcán visto en la vertical, gigantesco cono con sus lavas descendiendo por la ladera;

la otra, más inmóvil, un barranco profundo excavado entre agudas y cortantes escorias, con caída a pico desde sus paredes, con sensación de vértigo, pues parecía al mirar esta foto que te metieras dentro de ella y de repente te encontraras allí, al borde del abismo, mirando al lejano suelo, y maravillándote de la sensación, sintiendo subir tu adrenalina, y aflorar ese espíritu salvaje de dentro, ése que siempre te grita: “Esto es la verdadera libertad”…

Apartó la vista y enseguida retornó al mundo. ¡Sólo era un cuarto! Un antiguo despacho, atestado de cajas y libros, de viejas piezas. Pensó en ir a por un café y despejar sus internas telarañas. Pero antes de salir, ya junto a la puerta, le pareció escuchar una voz en su cabeza, que decía: “¡Aprende! Y ven cuando quieras…”

Mind's prayer

2007-06-15T08:46:00.000+02:00

My mind to your mind
my thoughts to your thoughts
as much my strength
as I can spare
my glare
to your glare
to enlighten such places
as are now by your side
golden Egypt, green Kuala,
earthy Uganda, cold Canada,
blue and cosy Greece
where friendship like brotherhood
with you dwelt
may they merge with
today's golden, brilliant dawn
For you, through me
the sun of the morning
the promise fulfilled
from my heart
to your heart
for it is heart now
that matters...

Fluya el agua

2007-02-05T11:25:00.000+01:00

Fluya el agua
de nuestra historia:
en lo hondo de cuevas
oscuras y frescas
llenando, gota tras gota
lagos enteros;
en la alegría de los
arroyos ruidosos
cargados en la primavera
brillantes sus reflejos
verdes al sol;
en lo inmenso y eterno
de olas saladas...

desde el gris en paz
de las mañanas
al naranja cálido
y pleno del atardecery al fin en todas aquellas
que aún no conocemos
pero que vendrán:
a llevarnos, a desbordarnos,
a anegarnos, a sumergirnos,
a resbalar por nuestros dedos,
a refrescar nuestros corazones,
a hacer que flotemos
alegres a la deriva,

a elevarnos en sus crestas
y a besarnos en sus orillas,
a hacer que naveguemos
sin hora y sin rumbo
hacia quién sabe qué puertos
y qué otros nuevos mundos,
y a remansarnos también
una vez, algún día,
en nuestros propios estanques
cuyo fluir refleje entonces
en cada calma escogida
las luces coleccionadas
de cada una de nuestras vidas.

You can do your betting, we're getting
Some fun out of life

Billie Holiday

Inmenso Fito

2006-12-31T01:08:00.000+01:00

Ayer noche fue especial. 21:00 horas. Palacio de los Deportes. Madrid.

Música de Brian Setzer (como hecho para mí!) para amenizar la espera. Dibujos animados a ritmo de swing… y el estallido!!!!

Por la boca vivió el pez. Por la boca de cientos de nosotros que coreamos, gritamos, reímos, bailamos…

Gritamos contra la guerra, la puta guerra,
lo que no se ve y lo que nadie nos contó,
y dejamos todos a coro
hasta que casi nos faltó el aire,
lo menos siete cientos
de lágrimas en la arena.

Empezamos una vez más,
la casa por el tejado,
y le hicimos ventanas
para esa suerte que por ellas
entró una noche y se fue una mañana;
para esa que viene y va, como la lluvia y el rayo verde…

Le dimos nuestro querer a un querer
para toda la vida.
Sobró la luz: la de los mecheros
en la pista y en las gradas,
poniéndonos rojitas las orejas
y tampoco aprendimos a restar,
sino a verle el ombligo a la luna,
luna creciente… (la que había ayer!).
Y al son de un hada loca nos pusimos Deltoya a ritmo del mejor rock, con sus toques de blues, con sus toques swingeros… (Esta noche, nena…)
Estuvimos en el camino de la fama y coreamos hasta los instrumentales, magníficos, de la mano de ese saxo increíble y del ex-guitarrista de M-Clan…
Nos dimos un paseo por el cementerio y otro más por cierta Barricada… :-> para descubrir con alivio que con los rifles no se matan las palabras…
¿Y qué te voy a decir?
si yo acabo de llegar
si esto es como el mar
quién conoce alguna esquina…

No fuimos Bo Didley, sino nosotros
Una voz en muchos tonos
Un gran brazo con muchas manos
Un mismo sudor y
Una misma sonrisa

Y así, cerca del final, llegamos a donde todo empieza… (a Setzer?!) Y Mack the Knife acompañó nuestra partida… partida feliz y alegre, y es que no nos hemos despertado porque hoy haya salido el sol… :->

Inmenso Fito, que “hasta se iba a divertir esta noche”, porque “así da gusto tocar (gracias, majos ;->)"

Inmenso Fito, ¿quién serás? Que nunca he cenao contigo y te sabes mi vida mejor que yo. Si hasta te he pagado prenda! Bueno, entre tú y yo… bien empleada. Que sea verdad que todas las cosas que al mar tiramos, nos las devuelve siempre la marea… como venganza de la buena suerte… o recompensa de la mala vida…
A la salud de esa Virgen de la Locura a la que nunca más vas a rezar!

Daniel y la marea

2006-12-14T13:03:00.000+01:00

(A Keyco y a la antigua Puk, que fueron y son partícipes de la marea. Y también a Brikcius, a quien la marea alcanzó una noche de cañas...)

Daniel es porteño. De Buenos Aires, claro. Llegó con su sombrero de medio lado, y esa caminada elegante, pausada y con magia de los tangueros. El Viejo Almacén celebraba que era una noche de verano, aunque ya hubiéramos entrado en la estación otoñal, porque aún no hacía frío, y el aire conservaba un no sé qué suspendido en el tiempo.

Luces bajas y muebles oscuros daban un aspecto cálido y acogedor al restaurante, donde algo agolpadas en las mesas, ¿qué podía ser? ¿dos treintenas de vidas? daban rienda suelta a sus propias historias mientras un cantante, con su guitarra y una bella voz algo quebrada, desgranaba para ellos la noche.

De pronto, casi sin avisar, Daniel y el tango: Daniel y el baile. Daniel y una pareja femenina que sin él no hubiera tal vez brillado como lo hizo. En el tango hay algo de aguas reposadas, de las que parece que fluyen tranquilas e indiferentes mientras recorren el mundo, como con una confianza feliz en sí mismas, y en que lo bonito de la vida resulta ser el camino, y no el sitio adonde te toca ir. Pero, como la vida, no es todo tan sencillo. Y de aguas llegamos al mar, y del mar, a la marea... Daniel y la marea.

Hace ya casi los veinte años que no son nada, cruzaba Daniel los tránsitos y avenidas del Buenos Aires querido. Éste era otro Daniel, y no el que conocemos ahora. Pero eso no importa, porque para las historias somos siempre la misma persona. Decía, por tanto, que Daniel cruzaba la ciudad de los buenos aires, aires que quizá le habían despertado la curiosidad por las Ciencias Físicas. Y allá que iba, a la Universidad, en viaje de a hora y media, como todos los que vivimos lejos del mundo de la Academia. Por aquel tiempo quiso alguien, que no se sabe si fue el aire, la lluvia o el mar, que se repitieran jornadas de huelga allí, y en España, y puede que a la vez en muchos lugares del mundo. ¡Échale! pegarte la en punto y la media para llegar luego al erial de las clases vacías y el tiempo aburrido por pasar. Pero así era. La cuarta dimensión, aunque también parte de la Física, se rebelaba. ¿Qué hacer? Vagaría Daniel por el campus caótico, bullente de gentes desocupadas, ¿tal vez ya con el germen de esa caminada tan suya? hasta que el paso le puso frente a uno de esos carteles que anuncian clases. Clases de vela. ¡Aprende a navegar! ¡Aprende a gobernar un barco! Y qué mejor cosa que ofrecerte que tomes el timón, cuando lo que te fastidia es precisamente esa nave sin rumbo, donde el capitán no es capitán y la carrera no puede hacerse carrera, la carrera Física, que también tiene que ver con el viento y la marea...
Puede ser que algunos de nosotros seamos aventureros por vocación, o que la diosa casualidad nos favorezca especialmente; no se sabe... El hecho es que Daniel comenzó sus clases de vela y ellas a su vez, como en prenda, le hicieron descubrir que la hija del patrón era una antigua compañera de colegio. Pero no cualquiera, no: ella era aquélla de la que un muchacho siempre estuvo enamorado, y también aquélla que nunca lo supo... al menos mientras estuvo en el colegio. ¡Qué calor acogedor y dulcemente nostálgico! Esos primeros amores masculinos, quizás inocentes un tanto, pero llenos del idealismo más puro, no debieran perderse nunca, porque ellos sí que son como una marea, que inunda sin ahogar, y que te hace brillar los ojos de una manera especial...

Y tampoco sabemos si la marea, que tiene, inevitablemente, dos sentidos, decidió retirarse, o si fueron causas externas, quién sabe si políticas, económicas o mundiales, las que la obligaron a ello. Pero el tango parece encontrar a veces sus momentos sublimes en esos pequeños o grandes dramas de la vida, espejo de los cristales rotos, que nos hacen ponernos una coraza alrededor de ese ser chiquitito y sensible que todos llevamos (¡o deberíamos llevar!) dentro. Como si armáramos velas y nos lanzáramos al mar, a buscar un futuro distinto, desconocido, mejor o peor, pero aventura que, a fin de cuentas, es la promesa de que encontremos el tesoro de la fortuna. Y Daniel, en su pulso con ella, con la fortuna, luchó con sus propias armas: las de la Física.

Contrariamente a lo que mucha gente cree, no es cuando llevas el viento de popa cuando más deprisa navegas, ¡ah, no!, aburridas empopadas... Sólo cuando navegas en ceñida, con el viento y aun el mar en contra, y vas trazando tu ruta en ángulos zigzagueantes, lo más físicamente precisos, consigues la máxima velocidad que tu barco pueda darte.
"Ya nunca me alcanzarás, amargo pesimismo
Yo volaré lejos, con las estrellas..."

Y como si Daniel supiera también de manera innata estas palabras que una noche me susurró una voz incorpórea, él navegó y voló, no sabemos si guiándose con las estrellas o con un buen GPS, y cruzó el ancho charco Atlántico para llegar a nosotros, a alcanzar con los años a su otro Daniel, el de la caminada elegante, el que ahora conocemos, y que aún estudia la Física... ¿y tal vez la marea?

La marea de gente bailando, en las noches de milonga, con ese cambio de peso (¡más Física!) constante pero suave, fluyente, que le da al tango su secreto y su gracia. Con ese dejarte ir, en conexión con otra persona, que te hace olvidar la bajamar, y te mete en el alma un brillo de los que quitan el frío, y al fin, con esa gracia insospechada, velada y a un tiempo sincera, que nos dejó una noche su historia, que nos llevó otra vez por un rato a ser niños, y que no podíamos por menos que convertir en palabras. Para cuando queramos volver a la marea.

París I: El día de la lluvia

2006-12-01T12:18:00.000+01:00

Esto es París. París en una mañana otoñal, de diario. Zona tranquila y alegre, de mercado en la rue Mouffetard, donde todo es Bonjour!, donde se pueden ver flores hasta ese momento desconocidas por tí, donde el olor del pan, el pan francés, te va abriendo poco a poco el apetito a las doce de la mañana... El mercado se expone a tus ojos, mientras vas subiendo la cuesta y, cuando te quieres dar cuenta, has salido ya de ese mundo Bon journeé! y te encaminas hacia el Barrio Latino...

Llueve a mediodía. El Panteón está oscuro y frío, pero rebosa tranquilidad clásica, mientras dos estudiantes de Bellas Artes, con sus papeles de dibujar extendidos en el suelo, captan en ejercicios alguna cúpula o escena. Me llama especial atención una de ellas, con el pelo rojo y grandes botas negras que, nerviosa con el carboncillo, de trazo impaciente y genial, dibuja un ala del recinto con una perspectiva y un volumen! que son de admirar... Terminado el dibujo, lo comenta rápidamente con una amiga y salen a comer. Bon midi?

Pero no todo es clásico: allí dentro, junto a la precisión física del famoso péndulo de Foucault, han superpuesto una llamada escultura, que se podría bautizar como espérmica por razones obvias (perdón, almas sensibles) y tal vez por ser de un brasileño?, y que a mí, extrañamente, me recordó a ese planeta de la Guerra de las Galaxias en el que llovía todo el rato y los habitantes eran alargados... muy alargados... En fin...

Pero volvemos a lo clásico. Y el Panteón es también Panteón de historia.

¿Quién me interpreta esta escultura? No puedo expresar la impresión que da si no te la esperas: Vivre livre ou mourir. El pueblo contra los nobles y la brecha abierta que hoy nos permite disfrutar de tantas cosas... Mesdames et Messieurs: La Convention Nationale! Y todo como una ventana por la que miraras a otros siglos, allí conservados, mientras afuera escampa un poco la lluvia fina...

Salimos y de repente hemos vuelto. A París.

A Notre Dame, magnífica, en cuyos muelles y paseo junto al Sena debió surgir una de las mejores canciones del jazz clásico, gershwiniano y genial: "It's very clear..." Qué bonito, ¿verdad? Tal vez algún día la pueda bailar in situ. Un bello deseo, un sueño que me permito.

Y por eso continúo mi andadura, con Louis Armstrong en mis oídos. Mis pies juguetean con las hojas caídas en ese ensueño otoñal del Sena, tan alegre... La lluvia, de nuevo finita, pero persistente, va empapando poco a poco mi paraguas, ¡qué sensación!

Como siempre, disfruto del agua, que me hace volver a ser una niña y, con una sonrisa inmensa en los labios, voy cantando en un susurro... "I love Paris in the springtime... I love Paris in the Fall..." Y me doy cuenta de que he seguido el orden! La primera vez que estuve en esta ciudad de la sorpresa era primavera; la segunda ha sido por el otoño... Debo ir tan contenta que me cruzo en el Quai St Michel con un hombre negro, que parece un músico de jazz, y me sonríe de oreja a oreja, como si hubiera detectado que llevo a Gershwin, Porter, Shaw, Goodman y Dorsey dentro... El jazz es un silbido optimista que te acompaña, que suena en tu cabeza, y París es sin duda la ciudad del jazz...

En las nieblas de esta tarde lluviosa y feliz, el Pont Neuf me saluda de repente, con la luna enorme al fondo y las luces del Barrio Latino que ya empiezan a levantarse. Aquí tengo una sensación especial, como de algo por venir. Así que saludo a la aventura, grata amiga de miles de ocasiones, y continúo mi paseo... Ahora hemos cambiado a Reinhardt, y su guitarra mágica, melancólica a veces, misteriosa otras, franca, abierta y despreocupada las más, me acompaña feliz por los pequeños puestos de libros de viejo y grabados de la ciudad. Ah, pocas cosas hay tan deliciosas como curiosear entre esos libros, adivinando un título aquí, una referencia allá... Eso es también el París de la sorpresa. Porque, aunque se puede hacer en otros sitios, en francés suena distinto...

Unos pasos más allá me aguarda la sorpresa que me prometía el Pont Neuf. Pero esa, lo siento, lectores, es privada...porque es muy personal...y todavía no puedo contarla.

A partir de aquí, damos un giro cómico al surrealismo. El agua ya me ha calado, y mientras mis pies van chapoteando como si tuvieran seis años y ese gusto innato que todos llevamos dentro por los charcos, me saluda un rinoceronte (uno de mis animales favoritos, por cierto: qué sorpresa!) negro. Me mira, coquetea conmigo, es tentador...

-Vous entrez, mademoiselle?

-Pardon... mais... ne pas aujourd'hui...

Cae ahora un gran chaparrón, ¿venganza del rinoceronte? y entonces, veo dos luces rojas (y de verdad que no podían ser de otro color), tenues, en la niebla. Dos luces rojas en el extremo de hierros art déco, que no son sólo la entrada del metro (no te metas, vida mundana, que estamos soñando!) sino el camino a más sorpresas inesperadas de vuelta a casa. Pero también son eso que nos indica que hay que coger el túnel y volver poco a poco al hogar, ya nos hemos divertido un rato por hoy! Así que bajaremos las escaleras, y luego las volveremos a subir, saldremos de una calle ancha a otra más estrecha cuesta abajo y antes de llegar al final, una dama blanca renacentista nos estará esperando, en su jardín de plantas rebosantes de gotas, caliza y verdín, para acogernos cálidamente y que durmamos nuestra noche -ésta sí, la de verdad- agradablemente cansados.

Mientras afuera, muy cerca o muy lejos, en el día de la lluvia, siguen sonando el jazz y el swing...

Fuerteventura

2006-10-18T19:30:00.000+02:00

Mi tierra cálida

con un rostro ausente

cual si inmutable fueras

el mismo volcán me espera

con su techo plano

y Unamuno a sus pies.

La misma caldera mellada

que parece sonreír alegre...
Y allí estás:

cambiando con el tiempo

como yo lo hago

pareces una íntima amiga

a la que a nadie presento

nunca da tiempo, querida a

a que te conozcan por dentro

los que por azar o destino

me acompañan un momento.

Mi vida dorada...

ese fuego del sol

sobre el negro del barranco

y ese azul profundo

intenso, de cielos

africanos.

Vuelvo por fin a tí

a la paz sosegada

de encontrarte de nuevo

ya eres vieja camarada...

¿ya soy vieja yo,

veterana de este juego?

Tu paz inmensa

me inunde el cuerpo:

que yo sabré leer

en tu corazón...

Automutilación

2006-10-09T12:09:00.000+02:00

Hace algún tiempo, una persona muy querida escribía sobre una "mutilación" infligida a sí mismo. Se le olvidó decir que mutilaba también a alguien más... tal vez no era tan valiente como para decirlo en público...tal vez sólo pensaba en sí... Ahora yo, inevitablemente, le sigo los pasos.

Llevo algún tiempo con una decisión planeando sobre mi cabeza. Al principio, sólo sabía que tenía que tomarla, pero no sabía cuál era la decisión. Poco a poco, las piezas han ido encajando en el rompecabezas, y la luz llega de repente, como el otoño, sorprendiéndote. Todo parece estar igual hasta que de pronto, un día, ves una rama amarilla en mitad de las otras verdes, y ya está...

Como siempre he luchado, esta vez más que nunca, he luchado con toda la valentía y la fuerza de que he sido capaz; he quemado las naves, y he dado incluso más que el cien por cien de mí misma, cuando nunca creí poseer tal superávit.

Y como tantas otras veces, el otoño ha aparecido con un mensaje en el viento, y la decisión está ahora delante de mí, no porque yo la tome, sino porque ella me toma a mí...

Mi corazón es un querido gato viejo, que hace aguas por todas partes y que, pese a todo, sigue empeñándose en intentar volver a su sitio de siempre a tomar el sol... Y ha llegado la hora de que muera, porque así es el orden natural de las cosas. Así que le pondré una de esas inyecciones y en poco tiempo irá ocurriendo... parecerá que se queda dormido, y cuando me acerque a tocarlo, lo sentiré terriblemente rígido y frío bajo mis dedos, a la vez que me invade la certeza de que ya no está ahí, ya no existe, se fue... Y cuando ya se haya ido, sólo quedará arrancarlo, la verdadera automutilación, ésta sí, la que no ha sido deliberada ni sopesada con la paciencia de al menos seis meses, sino que llegó sin yo saberlo de la mano de otros, la triste madrugada de un 19 de mayo...

Hoy 8 de octubre tuve una noticia que ha sido la rama amarilla entre las verdes, y que hace que sea hoy, y no haya podido ser hasta ahora, el día en que la decisión está delante de mí: José Luis tiene por fin la promesa de recuperar su corazón. ¡Qué alegría! Sea: mi corazón por el suyo, porque muchos cuyos nombres me son tan queridos lo necesitan, mientras que a mí... a mí me está negado el amor...y siendo así, ¿para qué habría de forzar a mi pobre viejo gato?

Sea su despedida como fue su saludo. Lo recordaré con nostalgia, mientras las lágrimas caen otra vez, insaciables...yo debería tener los ojos más bellos del mundo...

Adiós, viejo gato...adiós.

But why will he not dance again?

Because his heart is broken

For the future, let those who come to play with me have no hearts...

Oscar Wilde

Cyrano

2006-07-30T03:52:00.000+02:00

"Cyrano.- !Su carta! Me ofrecisteis, hace tiempo, dejadmela leer.
Roxana.- Si, cualquier día.
Cyrano.- ¿Queréis hoy?
Roxana.- Si esto os place...
Cyrano.- Lo deseo.
Roxana.- (Dándole el medallón que pendía de su cuello.) Tomad.
Cyrano.- (Tomando la carta.) ¿La puedo abrir?
Roxana.- Si, amigo mío. (Roxana recoge la labor y los enseres.)
Cyrano.- (Leyendo.) "Por tí, mi encanto, rebosa el corazón amor inmenso; y muero, y mis miradas codiciosas, festín supremo de mis ojos ebrios con tu beldad..."
Roxana.- ¡Qué bien leéis!
Cyrano.- (Continuando.) "...ya nunca al vuelo besarán tu menor gesto. Todos hoy los refleja, enardecido, en trance tan cruel, mi pensamiento; y uno entre los demás: el que te es propio al acercar los primorosos dedos a la frente..."
Roxana.- ¡Qué bien leéis! (Va oscureciéndose sensiblemente)
Cyrano.- "Y ansío gritar, y grito: ¡Adiós!..."
Roxana.- ¡Oh! Leéis... Cyrano. "Mi dueño..."... con una voz ...
Cyrano.- "... mi dicha, mi tesoro..."
Roxana.- ... ¡que yo escuché otra vez! (Roxana se le acerca sin que él lo note, se coloca detrás del sillón, se inclina y mira la carta. La oscuridad aumenta.)
Cyrano.- "De mis recuerdos ni un punto se alejó tu bella imagen, porqué soy, y seré después de muerto, quien te ama, quien por ti..."
Roxana.- (Poniéndole una mano en el hombro.) ¿Cómo es posible que a oscuras la leáis? Yo nada veo... "

Gracias por una noche de recuerdos, de buenos recuerdos, como los buenos libros, gracias por tu lealtad, por tu amistad...
MUCHAS GRACIAS

El Viaje de Carol

2006-07-20T16:55:00.000+02:00

Esta no será (creo) la película de mi vida, pero hoy verla ha significado algo tan importante que merece la pena escribirlo... Carol emprende un viaje, un cambio de lugar, pero también un viaje de vida, un cambio de vida. Y descubre cosas que no conocía ni había nunca imaginado... Como yo, que inicio también, probablemente mañana, un cambio de lugar y un cambio de vida. Hoy, a través de esta película, y también a través de cosas que estoy empezando a leer, he sido de pronto consciente, como en un estallido, de que estoy conectando por fin con una parte de mí que nunca he explorado. Es un rinconcito oscuro y de momento pequeño, que lleva largos años lleno de telarañas... y que no conozco. Pero cada vez que accedo a él siento su acogida, cariñosa y serena, siento lo mismo que cuando en las noches frías del invierno me rodea una manta suave y caliente y me quedo dormida ante la tele como una niña, sencilla, sin miedos, sin preocupaciones, feliz... Yo también estoy emprendiendo un viaje, quizá un largo viaje interior que me va a convertir, me está convirtiendo ya, en otra persona, sin dejar de ser yo... siendo más yo... Es una página en blanco, la promesa de un futuro por cumplir... Es un viaje a través del dolor, dolor muy hondo y a veces insoportable. Pero no reniego de él... De alguna extraña manera, es a la vez noble, porque me está abriendo unas puertas insospechadas. Cada vez que algo me duele pienso: "Ya queda menos; ya has abierto otra puerta, o simplemente otra cerradura; pronto, cada vez "más pronto" entrarás en una casa nueva..."

Tres

Estoy muerta
pero siento que la vida renace en mí...
Estoy muerta
pero vivo en los demás: no como yo
sino como parte de ellos, y mientras ellos viven
yo sigo viva, y mientras ellos sean
yo soy
Estoy muerta
y sólo ahora soy vida.
Por fin entiendo, aunque no siento aún
Por fin veo, con los ojos del corazón.
Pero a fin de cuentas... sigo estando muerta?
Ya estoy cerca del final
pronto podré volver al proncipio. Volver...

El comienzo

2006-06-03T23:33:00.000+02:00

El comienzo es hoy, en mi mes, que es junio, y quién sabe... Una página en blanco es un abanico de promesas, de posibilidades, de mil aventuras que nos están esperando allá donde la vida nos lleve.

El comienzo es hoy porque he comenzado a reencontrarme conmigo misma. He pasado por una época difícil, en la que no he sabido muy bien quién era, y me siento como si empezara a despertar. Claro, siempre puedo descubrir que continúo en la pesadilla, pero eso no me da miedo. Al menos, no hoy...